IL BUSINESS HARRY POTTER

Pochi giorni fa è uscito – di notte, contemporaneamente in varie librerie di tutto il mondo - l’ultimo capitolo della saga di Harry Potter. Evidentemente l’autrice, stanca di dover trascinare la storia della sua creatura, ha pensato di mettere la parola fine alla milionaria (in sterline) avventura, che l’ha resa una delle donne più ricche del mondo e ha versato fiumi di denaro nelle casse di tutte le case editrici – quella britannica e quelle straniere – in quelle degli attori e del regista dei film che ne sono stati tratti.

Di Harry Potter e della sua autrice si è parlato anche troppo e ciascuno ha detto la sua e non sarebbe il caso di aggiungere altro. Però io sono una traduttrice letteraria e vi sono alcuni aspetti che mi colpiscono non poco. Prima di tutto il fatto – davvero assurdo, oltre che ridicolo – che si metta in vendita il libro in lingua originale in Italia, dove nonostante tutti dicano di conoscere l’inglese, sono davvero pochi coloro che sono in grado di leggere un intero libro in quella lingua. Non parliamo poi del fatto che a leggerlo dovrebbero essere bambini e adolescenti, dato che non va dimenticato che si tratta di letteratura per ragazzi.

E i ragazzi italiani sarebbero in grado di leggere centinaia di pagine in un inglese complesso e a volte un po’ barocco??? Ne dubito fortemente, dato che il livello di apprendimento nella scuola non è proprio elevatissimo e so quel che dico. Un alunno delle superiori, alla fine del percorso scolastico, mastica a malapena un po’ di inglese parlato. Parlo in generale, s’intende. Rimandiamo ad altro momento il discorso sul perché sia così. Ma è un fatto. Pessima pronuncia, che per l’inglese è fondamentale per essere capiti, scarsa conoscenza della lingua parlata, poca pratica, insegnanti che spesso insegnano una pronuncia che conoscono poco ecc.

Dunque l’acquisto del volume in lingua originale può solo essere un atto di snobismo, anche perché poi si acquista quello in traduzione. Ovvio, se ci si vuol capire qualcosa.

Ma mi chiedo anche che senso abbia questo grottesco battage per far acquistare il libro in inglese. Per raddoppiare le vendite? I libri di Harry Potter sono carini, certo, ma nulla di più. La letteratura inglese per ragazzi ha una lunga e antica tradizione, a cominciare da quel capolavoro assoluto che è Peter Pan, di Barrie e poi i due libri di Alice e The Waterlilies, che è un classico e poco conosciuto da noi e poi i 4 volumi di Mary Poppins, ben lontani dalla melensa versione cinematografica. Questi solo per fare pochi esempi famosi.

La fortuna di un libro è qualcosa di misterioso, ma oggi in genere è solo frutto di operazioni di marketing molto ben orchestrate. Si punta su un’opera e la si reclamizza allo spasimo. Anche solo per curiosità la gente la compra. Ci si costruisce sopra una mitologia, si pubblicano ovunque articoli, interviste, recensioni, insomma, la si mette almeno una volta al giorno su quotidiani, tv, riviste, radio e la gente si sente in dovere di comprarla.

So che quello che dico non sarà molto popolare, ma da sempre tengo a guardare le cose in modo il più possibile obiettivo. Lavoro da decenni nell’editoria e di questi fenomeni ne ho visti molti.

In ogni caso il battage che serve a vendere l’ultimo libro, dopo il quale (si spera) non ve ne saranno altri (la Rowling avrebbe smesso prima di scrivere di un personaggio che ormai l’ha intrappolata in uno schema di cui è difficile liberarsi, ma gli editori non lasciano andare una simile gallina dalle uova d’oro e hanno fatto pressione perché ci fosse ancora un seguito) quel battage, dicevo, ha prodotto delle curiose situazioni.

 Pare che sul web siano uscite delle traduzioni di alcuni capitoli e che anzi era nato un progetto di tradurre il libro in italiano in modo indipendente. Ovviamente la casa editrice Salani ha minacciato querela e fatto chiudere il sito. E giustamente perché, anche se chi con leggerezza si è messo a tradurre non lo sa, non si possono per legge violare i diritti d’autore, nemmeno con una traduzione non autorizzata. La Salani, come tutti gli editori che pubblicano libri in traduzione, paga per avere il diritto di traduzione (pessima traduzione, con molti errori, ma comunque autorizzata dall’editore inglese) e dunque nessuno può diffondere una traduzione non autorizzata legalmente.

In Italia la legge sul diritto d’autore prevede che i diritti appartengano all’autore e in seguito ai suoi eredi fino a 70 anni dopo la morte dell’autore e solo loro hanno il diritto di pubblicazione, traduzione, diffusione ecc. del testo.

 Non  si vede perché questi signori del sito su cui si pubblicava una traduzione non autorizzata non si siano informati prima se violavano o meno la legge.

 Però vorrei fare una riflessione sull’accaduto. A parte l’ignoranza in materia di copyright, che comunque non è giustificabile, di chi è la colpa di essere arrivati a tanto? Si domandi l’editore, che per avidità mette in commercio nel mondo l’opera in lingua originale, in modo da guadagnare due volte, prima così e poi con le traduzioni, dato che è un testo difficile da leggere in originale se non si conosce molto bene l’inglese, si domandi se non fomenta in qualche modo questa pratica e, dato che la capacità di leggere un simile ponderoso volume in inglese non credo appartenga a tutti i ragazzi chel’hanno comprato a mezzanotte facendo la fila, e non vi pare che ci sia in tutto questo un velo di sudditanza culturale?

DINO CAMPANA

Da  ”CANTI ORFICI”

La Notte

… 

E allora figurazioni di un’antichissima libera vita, di enormi miti solari, di stragi di orgie si crearono avanti al mio spirito. Rividi un’antica immagine, una forma scheletrica vivente per la forza misteriosa di un mito barbaro, gli occhi gorghi cangianti vividi di linfe oscure, nella tortura del sogno scoprire il corpo vulcanizzato, due chiazze due fori di palle di moschetto sulle sue mammelle estinte. Credetti di udire fremere le chitarre là nella capanna d’assi e di zingo sui terreni vaghi della città, mentre una candela schiariva il terreno nudo. In faccia a me una matrona selvaggia mi fissava senza batter ciglio. La luce era scarsa sul terreno nudo nel fremere delle chitarre. A lato sul tesoro fiorente di una fanciulla in sogno la vecchia stava ora aggrappata come un ragno mentre pareva sussurrare all’orecchio parole che non udivo, dolci come il vento senza parole della Pampa che sommerge. La matrona selvaggia mi aveva preso: il mio sangue tiepido era certo bevuto dalla terra: ora la luce era più scarsa sul terreno nudo nell’alito metalizzato delle chitarre. A un tratto la fanciulla liberata esalò la sua giovinezza, languida nella sua grazia selvaggia, gli occhi dolci e acuti come un gorgo. Sulle spalle della bella selvaggia si illanguidì la grazia all’ombra dei capelli fluidi e la chioma augusta dell’albero della vita si tramò nella sosta sul terreno nudo invitando le chitarre il lontano sonno. Dalla Pampa si udì chiaramente un balzare uno scalpitare di cavalli selvaggi, il vento si udì chiaramente levarsi, lo scalpitare parve perdersi sordo nell’infinito. Nel quadro della porta aperta le stelle brillarono rosse e calde nella lontananza: l’ombra delle selvaggie nell’ombra.

                                                                                                             

Dino Campana

Questi versi sulfurei di una delle cose più belle e mai eguagliate nella nostra angusta poesia del ‘900, che è quel poemetto in prosa, Canti Orfici, (Campana ha precisato che non I Canti Orfici, ma Canti Orfici ne era il titolo) sono pura bellezza. Intensi, tracimanti vita, fuoco, visioni.

Quello che nelle vicende umane di Dino Campana mi sempre sconvolta è stata la superficialità, la “volgarità” umana e la supponenza di Papini e Soffici, in  cui Campana aveva creduto e a cui aveva affidato – mioddio che ingenuità! – l’unica copia del suo manoscritto. Quelli lo persero… e poco se ne curarono anche. Non ci sono parole per dire cosa significa per uno scrittore sapere che tutto ciò che hai costruito, meditato, sofferto per mettere sulla carta è perso. E’ una sofferenza che non si comprende se non si prova. Il manoscritto, dal titolo “Il più lungo giorno”, che era la prima versione di Canti Orfici, venne poi ritrovato in casa Soffici nel 1971. E pur essendo quella che Campana definì “la premiata ditta Papini & Soffici” composta da due intellettuali, artisti e scrittori entrambi, la cosa non li toccò più di tanto. In fondo Campana era “un matto”…

Ma anche i parenti di Campana abbandonarono in soffitta il manoscritto dei Canti Orfici, che aveva ricomposto e di fatto modificato rispetto al Più lungo Giorno, senza minimamente preoccuparsi o porsi il problema di farne qualcosa, tanto l’avevano amato e compreso. 

Era stato proprio suo padre a farlo rinchiudere ancora giovanissimo in manicomio, perché aveva comportamenti da lui giudicati inaccettabili, ma in realtà dettati solo da un’anima viva.  

COBH

COBH

   

Verde come l’aurora tra le querce

Verde io sono e la mia gola

Folta di muschi ed erica

Si apre dilagando parole come antere.

Verde è il mio riso e foglia la mia pelle

Le dita trasmutanti in fili d’erba verde.

Trasparente lo sguardo che si perde nell’acqua

Si fa onda e corrente e guizzo e sabbia –

Perso oltre la baia allagata di stelle

Piatta dove filari di gabbiani

Segnano il tempo.Il tempo che mi allaga, che riempie le secche

Riportando la luna e la marea a intrecciare le dita.

 Grondo di acque arcaiche

Di parole lucenti. Rotola lungo i colli

Gonfi di spuma verde la rima delle nubi

Segni oghamici impressi sulla pietra celeste.

Alto è il cielo e più alto si fa

Quando ne cerco il limite, il segno primordiale.

Da lì mi viene l’alba del mio nuovo cammino

Già segnato nella sua triplice spirale.

Ascolto ad occhi aperti il canto della luce

La verde isola sacra che mi porto nel cuore

Sfera di desiderio – ascolto il tuo respiro

Modulato sul mio – ora non più straniero

Che sale dal profondo della terra

E segreti sussurra alle mie orecchie tese. 

Sono venuta al mondo con gli occhi spalancati

Ho vestito me stessa di infiniti mantelli

Tutti li ho persi e nuda finalmente

Premo il piede sul suolo familiare

Non più in esilio – sola – ma accolta tra le braccia

Verdi e materne – morbide e segrete

Della Donna di Bheara

F.E.D.

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VIAGGIO IN IRLANDA 2

La Baia di Cobh, nel Munster

  

Un viaggio, ogni viaggio, se tale è,  è sempre dentro se stessi. Mi piacerebbe che qualcuno iniziasse una discussione su questo.

 Io ne sono convinta, perché molto spesso abbiamo bisogno di volgere lo sguardo all’esterno per trovarvi lo specchio dell’interno. Un volgere centripeto, poiché è nel confronto col mondo che ci conosciamo e riconosciamo.  

Avviene così anche nei rapporti umani in fondo. E anche quelli sono dei viaggi in altri universi.

L’Irlanda, tra tutti gli altri luoghi in cui ho vissuto e che ho visitato,  per me è stata questo viaggio. 

Conoscevo l’Irlanda solo da un punto di vista letterario, da studiosa di folklore e tradizioni orali, ma avevo deciso di non andarci da turista. Quel luogo aveva già troppi significati dentro di me per non desiderare di ritrovarli uno per uno in esperienze vissute.

Così mi sono fermata un anno. E lì mi sono trovata.

So che da alcuni anni l’Irlanda è di moda e che in molti che vi sono stati ha suscitato emozioni intense. Ma, come per tutti i luoghi, il solo vero modo di conoscerli è quello di diventarne parte, di lasciare che il “genius loci”, il dio protettore e signore del luogo,  ti catturi e ti accolga come parte di sé.   

Fra le cose che più mi sono rimaste dentro in Irlanda, è stata l’acqua, anzi le acque. Mare, fiumi, laghi, rivi, torrenti, fonti spesso ancora oggetto di culti molto arcaici.

L’acqua è ovunque, dentro e attorno alla terra. E isole. Isole nei fiumi e nei laghi, oltre che lungo le coste. E’ un’acqua talmente viva, che nemmeno nei laghetti più minuscoli è stagnante e pullula di forme di vita animale e vegetale.

 E poi i profumi. Perchè in Irlanda l’aria profuma. Cosa sia il profumo dell’aria noi qui lo abbiamo totalmente dimenticato. Ci siamo quasi abituati, anche quando la crediamo pulita, a quella sua pesantezza di piombo. Lì no. L’aria è leggera e porta con sé gli aromi di mille piante e fiori e della terra ricca misto a quello del mare portato dal vento fino all’interno.

 Il paesaggio non è solo saturo di verdi e azzurri e delle forme mosse delle colline o delle scogliere, delle case colorate e della vegetazione, ma è avvolto come in una carta da regalo in questo misterioso profumo che ti inebria e rende un po’ pazzerelli, come sono tutti gli irlandesi. 

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Viaggio in Irlanda

Ho vissuto in Irlanda per un anno. A Cork. Sento da sempre l’Irlanda la mia patria spirituale.

E’ una terra meravigliosa, ricca di spiritualità, rigogliosa, intensa, dove l’incredibile mutevolezza del paesaggio, la sua bellezza, ti spingono a guardarti dentro, a conoscerti. Non a caso nell’antico mondo celtico questa grande isola era considerata l’Isola Sacra per eccellenza, in cui i druidi di tutto il variegato mondo dei Celti d’Europa andavano ad apprendere la parte più complessa ed esoterica della loro conoscenza.

Era una sorta di terra-santuario, in cui immergersi e rinascere.

E di fatto l’Irlanda, ancora oggi fa questo per il visitatore non veloce e non distratto dal folklore turistico.

A chi voglia fare un viaggio in Irlanda darei il consiglio, se possibile, di non avere fretta. Questa terra non ama la fretta e la velocità. Non solo perché c’è così tanto da vedere, e va visto più con gli occhi dell’anima che con quelli fisici, ma anche e soprattutto perché gli irlandesi di oggi, non diversamente dai loro padri Celti, hanno una diversa concezione del tempo. Ce l’hanno proprio nel DNA. Se un irlandese ti dice: ci vediamo alle 3, intende qualunque ora tra le 3 e le 5 e non per maleducazione, ma proprio perché qui non si è mai dimenticato che il tempo non esiste. E’ solo una convenzione.

Certo, se si tratta di un appuntamento di affari la cosa cambia, ma solo in quel caso. In fondo l’Irlanda è oggi uno dei pochi paesi in Europa in cui la crescita economica sia così costante, anche se sta  lievemente rallentando rispetto allo scorso decennio.

E questo atteggiamento si unisce a una capacità di ironia e di affabulazione e di pazienza davvero uniche, che hanno permesso agli irlandesi di non solo sopravvivere alla violenza e alla prevaricazione degli invasori britannici, ma di conservare intatta la tradizione e il sogno.

E’, l’Irlanda, l’unica terra oggi in Europa che abbia conservato intatto il suo immenso patrimonio di leggende e tradizioni, e anzi esiste a Dublino il più grande archivio europeo di documenti in questo senso. 

Io non vi darò i consigli di viaggio che potete trovare in moltissime agenzie o su internet. Ma posso dirvi con quale stato d’animo si può visitare questa terra in cui domina ancora lo spirito del passato.

Uno dei luoghi più belli, se mai è possibile fare una simile classifica di ciò che è tutto bello, è la visione che offrono le Blasket Islands, che si trovano di fronte alla penisola di Dingle, nel Kerry. Sono sette isole che si protendono verso l’Atlantico, anzi, sono la propaggine più occidentale d’Europa, oltre la quale c’è la vastità dell’oceano.

L’isola maggiore, Inish Mòr, che significa appunto Grande Isola, è stata la sola abitata, ma dagli anni 50 fu evacuata e ora è meta di turismo. Sulla terra ferma c’è un piccolo museo, bellissimo, in cui sono conservati gli oggetti della vita quotidiana dei suoi abitanti.

La popolazione di Inish Mòr era composta da poche decine di individui, che vivevano di pesca e di quel poco che dava la terra scoscesa dell’isola: patate, rape, un po’ di verdura e nulla più. Non c’era elettricità, nè telefono, solo a un certo punto, negli anni 40, un telegrafo. I giovani iniziarono a emigrare, per cercare una vita meno faticosa e più adatta, e così alla fine il governo decise di evacuare gli abitanti rimasti.

Eppure, su questa isola aspra e meravigliosa, si conservava la parlata gaelica più aulica e pura d’Irlanda e un patrimonio di leggende e tradizioni talmente ricco, che nei primi decenni del 900 iniziarono ad arrivare gli studiosi di folklore per raccogliere dalla viva voce di questi seanchaì (pronuncia scianachì, il termine gaelico che designa i narratori di storie della comunità), l’immenso patrimonio orale che alcuni individui speciali conservavano.

Studiosi inglesi, americani, svedesi rimasero ammaliati e affascinati da tanta arte narrativa e iniziarono a registrare queste voci.

Racconterò di più. E racconterò delle fonti sacre e del culto che ancora sussiste. E della Grande Dea Madre, Anu, dei circoli di pietre, non meno belli e suggestivi di Stonehenge e meno ricostruiti dall’uomo moderno.

Ma se qualcuno intanto volesse riempirsi l’anima di bellezza, vada a vedere il Kerry e le Blasket. Qui non c’è che il mare con le sue infinite sfumature, gli innumerevoli verdi e bruni del paesaggio, le coste ritagliate da un dio, come un merletto, il cielo continuamente mutevole.

Tutto qui muta, tutto è in costante mutamento, eppure tutto è sempre uguale a se stesso.

Così è difatti l’universo.

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UN RAMO DI CORALLO

Ho scelto un ramo di corallo a rappresentarmi.

 Perché il corallo è come un albero i cui molti rami sono simboli. Il rosso è il colore della vita e dell’energia. Il corallo è la pazienza che richiede il costruire, briciola dopo briciola, il lungo percorso che ci porta alla nostra meta, per quanto lontana e irraggiungibile si possa immaginare. E’ il tempo, che nel suo infinito dispiegarsi, costruice mondi.

 I suoi rami sono le apparenti deviazioni verso cui a volte ci dirigiamo, convinti di aver imboccato la strada maestra, per poi trovarci in un vicolo cieco. Eppure, anche quei percorsi contorti ci hanno avvicinato al punto d’arrivo, molto più di una via diretta.

Il corallo è figlio del mare, misterioso e bello, e il mare è l’origine della vita. E’ culla e ventre, bellezza e impeto. E non v’è ornamento più abbagliante e vivifico per una donna di un ramo di corallo.

I suoi colori, le sue infinite forme, spesso inattese e strane, la sua rarità, sono pura bellezza.

Ecco perché ho scelto un ramo di corallo. 

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